In queste pagine, in questa fotoletteratura del nuovo scrivere teramano, c’è l’eco lontana e vicinissima di tutta la letteratura on the road, c’è il fumo dei bar, c’è l’odore incolpevole delle canne, c’è la ricerca di quel fruscio di una veste che è, per noi maschi, il senso primo di ogni pensiero desiderante e l’ultimo dei confronti temuti. C’è una Teramo che non ti aspetti, a metà strada tra l’underground newyorchese e l’odore della frittata di nonna, come una mazzarella caduta sulla quinta strada, un trancio di timballo consumato allo sgabello di un café sulla route 66.